J’tourne en rond dans les profondeurs de Westeros
Tout mes potes perdent la tête, toutes mes ex perdent les eaux.
Alors ça devient personnel,
On perce ou on crève, coupe moi la tête j’ai des beaux rêves tous plein la perf'.
Performeurs, sauvageons : jeans noirs et peaux d’bêtes.
J’aime mon public, je lèche les os de son squelette.
Sous amphet', surgelés déjà périmés.
Marketés, surjoués, produit dérivés.
Nous on ponctionne les machines, masque nos avatars,
On fait pas d’nouveaux morceaux, on fait qu’enfanter d’sales bâtards.
J’atterris, j’amerris dans une flaque de whisky.
J’applaudis, répands la poudre comme l’empreinte d’un husky.
OPA hostile sur les maisons d’disques,
Mais les producteurs nous veulent mort avant la saison 10.
On nourrit les rats de charpie royale.
Carte mère et cordes vocales, leur bête noire est bicéphale.
C’est viscéral, je crache sur l’élite musicale,
Surprotégée derrière les murs de la capitale.
Mi animal, mi-homme : redoutez la horde,
On vient faire danser le petit peuple au bout d’une corde.
J’horrifie ma famille, j’glorifie la farine et les femmes aux orifices qui me disent « oui »
J’terrorise les gamines, immortalise nos héros, noie et brûle les oracles qui nous disent « non ».
Non au pouvoir illégitime, au culte des richissimes familles.
ELI et SYD, narine et canine.
Vite, vite j’déprime dans notre palais en ruine à réunir les clans Campbell et les soldats de sir Jim Beam.
Bim ! et en rentrant dans ta ville, on marquera le territoire en crachant de la bile.
Alors lâchez les corbeaux, les morts sortent des tombeaux,
Les tambours battent, les têtes tombent sous les stroboscopes.


Guerre civile dans ta ville,
Les anciens l’avaient prédit : quand l’électrique rencontre le débit.
La lune noire des packerz, l’étendard des rapaces,
Les lèvres violettes des cracheurs de tempête et de cadavres.
Pas bavards, pas bavards, parle avec le glaive.
Un buvard et j’remercie les dieux : parle avec le ciel.
Parle avec les belles, dit leur qu’on en fera des veuves.
Ecoute les nouveaux succès et dis toi qu’on en fera des vieux.
Aie, j’m’arrache un doigt quand j’pars dans l’égotripe,
Toutes les grosses têtes ne font pas les gros titres.
Et si tous nos gros titres ne font pas de carton,
Sache que d’tout les cartons je ferais de gros tripe.
Les tripes a l’air, on lis l’avenir
Musique de martiens, public de martyr
Trop de sacrifices, l’héroïsme est relatif
Et pour sauver ma tête j’en ai tranché dix
Trempez , trempez les dans l’huile.
Et les carcasses de vos idoles feront chanter nos fils.
Ceci n’est pas un mouvement,
A part le balancement de gauche à droite de tes groupies quand on les pend.
Alors pense y, pense à tes gosses devant nos clips,
A nos esprits déviants, à leurs yeux vides pendant un trip.
Alors signe l’armistice, paye ton contrat
Qu’on se rétracte, que ton visage reste collé à ton crane.
Capitale on est bientôt là mais déjà lassé, du manque de barbarisme des artistes français0
Alors dansez, dansez, c'est bientôt la fin du bal,
J’envoie au roi nos fables noires écrites avec la main du diable.
Il t’reste plus que dix secondes pour baisser ton pont levis,
Que les filles de ta ville brodent nos lettres sur leur veste en jean.
Paris n’est pas plus loin, que leur bite de leur main quand ils nous entendent nos refrains.