On t’avait pourtant juré que grandir c’était cool :
T’as des couilles, t’as une poule, t’as une caisse , t’as une bourse.
T’as un avenir tout tracé,
T’as le cul déjà moulé dans une chaise de bureau toute carrée.
T’as dit non du coup eux te disent fous,
Tu refuses la tyrannie de la taille de ta liste de course.
Mais tu connais le malaise qui de la vie qu’on mène,
Le malaise du rejet des sirènes du monde moderne.

Le porno c’est marrant, et la drogue ça va un temps,
Mais les hivers s’enchainent depuis l’printemps de tes 20 ans.
La vie d’adulte, c’est pas la vida loca qu’on
paye un canon à ma tempe pour ma vie d’allocations.
T’habites dans un local, un bocal à poissons rouges,
Ton seul meuble te bouffe la mémoire quand tu presse le bouton rouge.
Et la régie me relance de plus belle,
Mais les pourritures de vos bureaux sont bien loin de mon local-poubelles.
La coupe est pleine puis sa bouche est pleine
De « je t’aime » que tu jettes et cherchera dans une bouteille.
Pauvre fou, ton couple était pas mal,
Et maintenant qu’t’es seul le porno grignote tout tes orgasmes.
Voilà ta routine, ta jolie petite putain,
Et ça c’est la laisse de ta chienne de vie accrochée à son sac à main.
Elle te bute, elle te brule, elle nous rend normaux.
Regarde s’éloigner tes rêves sur leur grands chevaux.
Changer l’D en I c’est pas ta priorité.
T’rajoutes toujours 100 balles quand on t’demande combien t’as mis d’coté.
Merde !

Spectateur de ta propre série, que c’est triste.
Streaming pas terrible, t’avances de façon pathétique.
Décalage dans les sous-titres : discussions sans queues ni têtes,
Tu n’sais pas c’qui n’va pas, collectionne les névroses sans étiquette.
Tes même pas d’ce siècle, tu t’sens pas d’cette espèce,
Anachronisme trahi par ta paire de basket.
Merde, dessine-moi un thérapeute.
Entre existence basique et rêve sous acide, j’ai besoin d’un terrain neutre.
On a tous besoin d’une pause et de porno soft,
On s’immole pour qu’les charognes ne veillent pas d’nos corps.
Nos corps noirs, nos corps froids, nos corps froissés d’entorses,
Toi et moi on tourne en rond en bon multiple de 3.14.
Mais à tort tu te sous estimes,
Tu craches de l’or, tu caches tes talents créatifs dans un molesquine.
Le molosse qui garde l’enfer ne rongera pas nos os,
On crevera pas d’un mal inconnu comme ces putains d’dinosaures.
Plus d’alcool que d’optimisme, dans nos verres à moitié vide
Quand l’année de ton quart de siècle est celle de nos moitiés d’vies.
J’suis d’accord qu’on positive qu’dans l’orangé d’un alcootest,
Mais faisons l’effort, voyons plus loin qu’l’after discotheque.
Hin, roule un gros joint d’espoir,
Fuis ta ville, vire la fille d’ton lit si t’as besoin d’espace.
Ecoute les voix dans ta tête,
Voyage,
Et qu’ton sac sois fait quand j’arrête.